Почему-то вспомнился один из рассказов О. Генри, который мне очень хорошо запомнился, поразив своим смыслом даже больше чем остальные его рассказы...

В общем, в Гринвич-вилледж в Нью-Йорке жили две подруги. Жили в одной квартире, работали без устали и всячески помогали друг другу. Конечно же, это не были богатые дамы, и всё им давалось нелегко... И вот одна из них схватила воспаление лёгких и приготовилась умирать. Жизнь потеряля для неё всякий смысл, и она уже мысленно распрощалась с этим миром, о чём и твердила постоянно своей подруге. Пришедший доктор, посмотрев на девушку, дал ей каких-то лекарств, и сказал её подруге, что всё теперь зависит только от желания девушки жить - если она уже распрощалась с миром, и не найдётся ничего, чтобы остаться в этом мире, она умрёт - но это уже больше психология, чем воспаление лёгких...

И был у девушек сосед - талантливый, но бедный и спивающийся художник Берман, живший в их не самом лучшем доме уже долгое время. Он всё время твердил, что когда-нибудь ещё блеснёт и напишет свой шедевр - ту самую картину, которая его увековечит и даст всем понять, какой он был настоящий художник. Ему никто уже не верил, да и сам он не выказывал особого рвения написать шедевр. Но человек он был хороший, хотя и имел скверную привычку ворчать.

Умирающая девушка взяла за привычку смотреть на куст плюща у них во дворе, с которого осыпались под силой осеннего ветерка листья. Они падали один за другим, и за несколько дней почти все они опали. Сначала она просто смотрела на них, а потом стала их считать, и сказала, что непременно умрёт, когда с куста исчезнет последний лист... И вот настал день, когда на кусте был лишь один листочек. Девушка ждала, когда он упадёт, она знала, что умрёт уже совсем скоро. И листок этот был единственным, что ещё удерживало её жизнь... Но лист всё не падал, и спустя несколько дней девушка пошла на поправку, и ей стало гораздо лучше...

А потом её подруга рассказала ей, что старик Берман умер в больнице пару дней назад от воспаления лёгких. Когда его нашли, он был весь в мокрой одежде и почему-то с кистями в руках, простывший и умерший у себя в коморке... И лишь на следующий день обнаружилось, что листок, висящий на кусте плюща - не настоящий. Этот листок был искусно нарисован на куске холста, и он-то и был тем самым шедевром Бермана. Старик провёл всю ночь под проливным дождём и написал свой шедевр, когда с куста упал его последний лист.

Вот такой рассказ - я когда в первый раз его прочёл, просто не знал, о чём подумать. Не мог найти себе места и всё мучался догадками о том, каким же представлял себе свой шедевр старик Берман, и как он мгновенно решил пожертвовать всем ради спасения какой-то девчонки... Как он пошёл в холодную ночь и не останавливался, пока не доделал начатое дело и не прикрепил листок к опустевшей ветке, зная, что именно этот клочок холста может спасти жизнь девушки...

За то я и люблю О. Генри - что каждый его рассказ напоминает вновь, что лишь на человечном, на доброте и внимании, на любви к простейшим вещам и друг другу и держится весь наш мир. И читая его вещи, просто удивляешься, какие сильные духом, великие и благородные люди живут рядом с нами, порой совсем не там, где мы ожидаем их встретить...